Elegia para luiza goulart, no céu do Piauí

(autor: H. Dobal)
Você ainda não morreu, Luiza, e talvez só morra depois de mim. Talvez não morra nunca. Mais estou aqui desocupado, malandrão, e me agrada pensar em você, entrar nessa conversa miolo-de-pote, como dizia naquele tempo a gente pobre, que você só conhecia de ouvir dizer e que, eu, infelizmente, conhecia bem de perto.
Outro dia, atravessando a ponte sobre o lago, levantei a vista acompanhando o aclive e tive um choque no coração: o azul celeste, profundo, me trouxe de volta o céu do Piauí. O clarazul céu do Piauí, arqueado sobre o amor impuro que tentamos esconder.
Logo depois da ponte, um bosque de eucaliptos prateados, devastado pelo fogo, me fez lembrar o seu rosto branco, que já deve estar um tanto maltratado pelo tempo. Os cabelos descorados, o seu rosto branco onde o nariz de linhas puras compensava os dentes mal implantados. Nunca perdi tempo tentando saber se você era bonita.
Talvez não fosse. Você era branca, desajeitada, de modos bruscos (para os outros). Ninguém gostava de você, lhe conto agora esta verdade. Nem seu pai, que era parecido demais com você e esta semelhança era uma fonte constante de choques. Nem sua mãe que - era o que diziam - não gostava de seu pai e por isso não gostava também de você.
Nem seu marido. Vocês liam juntos, na cama, antes de dormir, ou melhor, você lia, porque ele nunca foi de muita leitura. Mas a verdade é que vocês continuaram juntos, talvez ainda continuem: o casal que lê junto permanece junto.
Você era feia, mal-educada, grosseira (para os outros). Você às vezes punha um vestido vermelho sobre a sua brancura, você às vezes punha uma súbita crise de ternura no seu jeito-de-ser. Eu me lembro de você num meio-dia de sol violento: o vestido vermelho, o vermelho violento, a ternura rebentando como um relâmpago num céu noturno de chuvas.
Naquele tempo eu estava desocupado, doente a morna sonolência da tarde prendia num quarto entre tranquilas, mal emolduradas reproduções de Renoir. Eu pensava em você. Não era um começo de vida, era uma expectativa de fracassos.
Éramos quase da mesma idade e isto nos separava. Naquela época havia um descompasso muito grande entre o tempo de um rapaz e o de uma moça. As moças botavam corpo muito mais cedo, casavam com rapazes muito mais velhos. Já era tarde demais para nós.
Vivi muitos anos desde aquele tempo. Saí de casa, fiz boa romaria. Não se cumpriu aquela expectativa de fracasso. Cheguei à minha posição, estou hoje aqui, desocupado, me agrada pensar e você. Fico tentando reconstruir aquela cidade, abafada pelo calor. Você não se diluiu na luz, ainda deve estar vivendo ali, sob a eternidade do clarazul céu do Piauí.
Fico pensando, conversando miolo-de-pote com você. Canta na minha memória a nostalgia de uma música que eu não posso desligar. Fica comigo esta noite, então seremos felizes. Você não ficou. Não ficará nunca. Só me resta lembrar. Você era banca demais, tinha um jeito de andar desgracioso, ninguém gostava de você. Tento continuar lembrando. Mas vejo que assim vou destruindo você devagarinho, você vai ficando toda morta. Acho que é isso mesmo o que eu quero.

FACTUS EST

          autor: H. DOBAL

O que fez o verão também fez

esta água parada água de mal viver.

Fez o dia de cacto e macambira, o dia de sono e sol

sobre a sombra dos pequizeiros. Fez a luz nos olhos

das onças pretas. Os bichos bravos

pisando macio nas folhas secas. As passadas fundas

na areia das trilhas

onde os comboios de jumentos

levaram suas cargas

de carne-seca, farinha e rapadura.

O que fez da vida a selva escondida nos troncos

sob o sol. Fez os olhos da pedra

que vence os verões. Fez as palhas da carnaúba

e as águas cortadas

águas mornas

água de barro

água de cacimba

que a sede não refuga.

O que parou as águas fez irreal este silêncio

dos chapadões. Fez os bichos obstinados

de sol e de poeira: as cabras as formigas

os cupins o homem sóbrio

e os seus dias de mal viver.

Um alguidar de cinzas

autor: H. Dobal

O que resta de mim vive nestes ossos, desenterrados por acaso. Um golpe de enxada na terra seca e de repente aparece a limpeza dos ossos sobrevivendo ao pecado da carne.
     A terra seca, limpa das vassourinhas e das cristas de galo, devolve o poder branco dos ossos. White is beautiful. A morte é branca e bonita. Alguém me falou, há muitas eternidades, de um cemitério de escravos no oitão da igreja: os ossos forros descansam ali, dia e noite, em completa igualdade com todos os outros. E meu bisavô, André Teixeira, o inflexível matador de padre, que terminou os seus dias enquadrado na lei e nos costumes, está enterrado num dos túmulos da chapada, onde os tatus cavam seus túneis.
     Este golpe de enxada faz com que os meus ossos sejam desenterrados pela segunda vez. Morto em terra estrangeira, lá deveria eu ter permanecido até a duração dos ossos. Mas meu filho, por misteriosas razões que nem a morte nem o sonho conseguem desvendar, quis me trazer de volta para a terra humilde de onde eu partira. Ele próprio me trouxe. E durante a volta teve um gesto imprevisto, para cujas misteriosas razões até hoje não encontro explicação: na noite do hotel em que paramos, longa e sem sono, ele abriu a caixa de isopor, retirou os meus ossos, colocou-os, cuidadoso, na mesinha da cabeceira, e ficou a mirá-los durante algum tempo.
     Não há aqui nenhum comércio de mistérios. Livrei-me de toda a ligação com ascendentes ou descendentes. Livrei-me da voz pungente da negra americana na música triste que o meu filho costumava ouvir nas tardes de sábado. Libertei-me do acontecimento das guitarras elétricas, da música que entristecia a juventude de meu filho, do cão negro que me perseguia com a depressão. Livrei-me do peso de chumbo das tardes de sábado.
     Não foi doloroso. Fui ficando sozinho, fui secando aos pouco. Agora estou aqui entre esses muros caiados. Em muitas noites o luar se derrama numa cousa só, branco como os ossos. Estou de novo nesta terra humilde de onde eu comecei. Mas talvez fosse melhor se estivesse no chão da chapada repetindo uma turva resposta aos que não voltam. Esquecido ao lado das colônias de cupins, tão silenciosas como se o tempo as construísse. Recebendo o calor do dia, onde os bichos se repetem, um céu sem ruflos sobre a cinza das copas e a noite fresca de segredos, cortada pelo vôo incerto dos rasga-mortalhas.
     Esta dormência no braço direito deve ser da posição. Não sinto mais o frio leve da madrugada do planalto, entrando pelas rótulas do jardim. Mas, sonho ou morte, dói-me  peso destes ossos. É preciso cremar o poder branco destas lembranças. Transformar tudo num punhado de cinzas.

Fazenda

autor: H. Dobal

São trinta cabeças 
de gado cabrum.
Criação miúda
sem qualquer ciência.
Somente um chiqueiro
defesa noturna
que bem cedo aberto
o dia lhes dá.

Rústicas a vida
de qualquer maneira
sabem extrair.
Mas vem da morte
sua serventia
o couro e a carne para o homem
mais pobre do que elas. 

Cantiga de Viver

Autor: H. Dobal

Sozinho na cama
Um homem espera sua hora.
A inesperada hora de tantos.

A vida é uma cantiga triste
Mais triste e à-toa que a das andorinhas
-las oscuras golondrindas
tão mal vivida
tão mal ferida
tão mal cumprida.

A vida é uma cantiga alegre:
O primeiro sorriso de cada filho
E todos os microamores
Que inutilizam
A vitória da morte.

Descendo o Parnaíba

*obra "Nebulosas" de Antônio Chaves, 1916.

Nas águas, vê que límpidas bonanças...
Que verde o destas árvores florindo!
Parece o verde dessas esperanças
Que em nossos corações brotam sorrindo.

Como as almas sonâmbulas e mansas
Dos lírios virginais que estão dormindo,
Quantas almas de cândidas crianças
Há nas estrelas que vêm surgindo!

Tú és um quadro desta Natureza!
Minha alma, ao ver em ti tanta beleza,
De ti somente se tornou cativa...

Sem sol a flor sucumbe, morre a planta...
Dá que eu sinta, portanto, ó minha Santa,
O sol do teu amor! Faze que eu viva!

Amarante

A minha terra é um céu, se há um céu sobre a terra:

É um céu sob outro céu tão límpido e tão brando,

Que eterno sonho azul parece estar sonhando

Sobre o vale natal, que o seio à luz descera...

Que encanto natural o seu aspecto encerra!

Junto à paisagem verde, a igreja branca, o bando

Das casas, que se vão, pouco a pouco, apagando

Com o nevoento perfil nostálgico da serra...

Com o seu povo feliz, que ri das próprias mágoas,

Entre os três rios, lembra uma ilha, alegre e linda,

A cidade sorrindo aos ósculos  das águas.

Terra para amar com o grande amor que eu tenho!

Terra onde tive o berço e de onde espero ainda

Sete palmos de gleba e os dois braços de um lenho!

(Da Costa e Silva, Zodíaco, 1917)

Amor

de H. Dobal

NA CALMA DA TARDE
VEM UM PENSAMENTO.
PARTIR PARA SEMPRE.
SÓ. NO ADEUS DO VENTO.

VÃO AS VELAS CÔNCAVAS
SOBRE O MAR ABERTO
VÃO LEVANDO O AMOR
AO DESTINO CERTO;

TURVA CALMARIA
AFUNDA O VERÃO.
NAUFRAGADO AMOR.
O AMOR É SOMENTE
UMAS DESSAS COUSAS
QUE VÊM E QUE VÃO.

Let´s Play That

     autor: Torquato Neto

quando eu nasci
um anjo louco muito louco
veio ler a minha mão
não era um anjo barroco
era um anjo muito louco, torto
com asas de avião
eis que esse anjo me disse
apertando a minha mão
com um sorriso entre dentes
vai bicho desafinar
o coro dos contentes
vai bicho desafinar
o coro dos contentes
let´s play that

         (musicada por Jards Macalé,
            from Os últimos dias de paupéria, 1982)

     autora: Helena Ortiz

não peça o céu somente
peça
a terra inteira
e águas onde nus
os anjos poderão despir-se
de suas asas
peça a túnica
a faca a mesa posta
e a resposta
o dado
o risco do bordado
arco e flecha do silêncio
pelas asas do vento
um dia quem sabe você prove
magia da palavra sem mordaça
não peça o céu somente
peça mais

fonte: http://www.panoramadapalavra.com.br/poeta_da_vez64.asp

À PROCURA

     autora: Joana Maria Guimarães 

o sol

da meia-noite encontra

o pescador

debruçado à mureta

com olhar aceso

pesquisa

águas revoltas:

peixe-palavra

enguia serpenteia

imprevisível

em outro mar faz a desova

SANATÓRIO

    autora: Joana Maria Guimarães

da memória salta o rosto:

olhar liso

riso oblíquo

é o irmão

a dar adeus atrás

                 das trincheiras

                                           

O HOMEM E A PEDRA

autor: Hélio Soares Pereira

A pedra permaneceu intacta

      na velha estrada

           até o dia

                 em que o homem

                         tropeçou nela

e enfurecido

      resolveu jogá-la

              no fundo do rio

A pedra permaneceu intacta

      no fundo do rio

             até o dia

                    em que o homem

                          precisou de areia e pedra

                                 para construir sua morada

                          (Do livro: Eclipse da Mente. Gráfica Valci Editora.

                                                          Brasília, DF, 1998)

canto a vênus

autor: Italo Cristiano

                                      entre tempestades de fogo

arrebato minha lança ao vento

pêlos bordéis onde encontrei teus cachos

soltos - onde aponta teus seios

à beira, de rio e líquido pútrido

em vida sobre pedras centenárias

és escrava, puta dos versos incrustados

                                                no barro do teu lar

és Vênus em teu castelo de homens

                                                de peixes

e redes apinhadas ao sol

no couro curtido da tua pele

no salitre dos lábios férvidos

não sou mais deste sonho perdido

à memória - sou presente e vivo

encravado em teu umbigo - tenho sede

não de água, posto que animal no cio

mas do teu hálito de coisa bruta

e viva

das tuas ancas

em meu altar de miséria

e poesia

coisa da terra

seca

eu te deserto

e aporto meus versos

em teu ventre

TERESINA

    

     autor: Hélio Soares Pereira

Hoje eu te contemplei

     na fantasia

           dos meus olhos

E te senti

     no calor da terra solta

           de minha infância

E subi

     nas tuas árvores verdes

           de minha juventude

         

E te molhei

     na água filtrada

           de minha saudade

                                      (Do livro: Onde o Horizonte vem Esconder-se...

                                         Ed. Esteio. Brasília, DF. 1982 )

O PENSADOR MODERNO

    autor: Hélio Soares Pereira

O laço da opressão

  espremeu a fome

     e da multinacional

        veio o aborto

O pensador moderno

  - controle-remoto

      piscou os olhos

         num curto-circuito

            e viu o pensamento

               reprimido

                  contraído

                     corrompido

Então

   chegou o eletricista

      e colocou

        no pensador

           olhos novos

              importados

                                (Do livro: Onde o Horizonte vem Esconder-se....

                                  Ed. Esteio. Brasília, DF. 1982)

VISÃO DO RIO PARNAÍBA

    autor: Francisco Miguel de Moura

(Com o perdão de Da Costa e Silva, o maior dos poetas piauienses).

Parnaíba, te vejo intensamente,

na dor de “velho monge” resignado,

a dar vida, prendido na corrente,

a derramar-te ao longe, e fatigado.

No rijo dorso levas, noite e dia,

lendas, canoas, barcos, pescadores.

E em cada braço, a verde ramaria

enfeitada de rendas e de cores.

Sem bordão, sem rosário, sem vaidade,

desafias o sol, a areia ardente,

abraçando cidade e mais cidade.

Nessa faina, ora calma, ora inquieta,

Humildemente, carismaticamente,

Cantas do canto que cantou o poeta. 

A INSÔNIA DO MAR (excertos)

     autor: Everaldo Moreira Veras

Oh, Deus, não reserve nada para mim!

Já estou completo:

dores,

amores,

temores.

Não me acrescente:

no túnel não sobra

lugar para nada.

O vão se abriu e a chaga fechou

(por favor, não mexa aí).

Oh, Deus, não reserve nada para mim!

Entregue tudo aos outros

(eles não sabem quem são)

e dependem

e sofrem

e não sentem que sofrem.

Entre todos divida o meu:

em cada prato mais pão,

em cada copo mais vinho.

Oh, Deus, não reserve nada para mim!

Reproduza amanhã

a ceia que vi ao meu redor, hoje.

Transforme o instante

em longa vida,

garantindo luz

e eternizando gestos.

Quero o riso, a alegria e a festa.

Também a mesa farta e grávida.

Faça-se daquele jeito e mais.

Repita-se a noite e sempre.

Cante-se o hino e a prece.

Mas,

Oh, Deus, não reserve nada para mim!

Nesse tempo,

eu mesmo não mereço:

porque o mínimo (embora pouco)

seria injusto.

Oh, Deus, não reserve nada para mim!

*   *   *

Amanhã, certamente morrerei.

Porque logo cedo, hoje, o sol brilhava

e o vento chorava.

Então, refiz o corpo

(a minha carcaça),

muitos parafusos

foram fixos e ajustados.

(Os outros continuam frouxos,

Impossível o reaperto)

Saí por aí

cumprimentando as pessoas,

elas em busca do amor e do encontro.

Eu, não.

Me dominava a certeza

de que eu seguia

a direção especial nortedeusmente

indicada pela luz e

pelo relógio da catedral.

As folhas me contaram estórias

acontecidas ontem de madrugada.

Ignorei-as,

afinal não me interessava

o ruído da máquina esquisita

que não me deixou meditar.

Vi

a paz falsa e retilínea

me abraçando.

Por isso: prepare-se o mundo,

todo cuidado é pouco,

pois estou disposto a tudo.

Afinal de contas, estou bêbedo e

hoje, segundo dizem, é feriado nacional.

*   *   *

 Vou fabricar com as mãos

os poemas.

Escolherei as mais duras palavras,

somente aquelas

que possam destruir

a impassível estátua de pedra

A canção perfeita nascerá,

porque há desordem

ao redor dos homens, nas ruas.

Rasgarei papel e

prepararei tintas

para jogar

contra os olhos dos fantasmas

coxos e cegos.

Ninguém descobrirá

que a produção é humilde:

o demônio contrito a rezar,

pensando

que também

é

filho de Deus.

Ainda não sei quando recomeçarei

a tarefa atormentada de colorir idéias

do jeito que os homens organizam

um banquete para muitas pessoas.

Vou fabricar com as mãos

os poemas.

Não posso garantir o local exato:

sei que está no interior

a dor

(o amor?),

que me perturba e

me persegue.

Logo que o dia desceu da carruagem,

Adivinhei:

Manhã? Tarde? Noite?

Eu sabia: noite, sim,

porque somente

o

escuro protege o que verdadeiro

é.

Agarro

o que me percorre

como o vento,

eis a primeira perdição.

As luzes cochilam, tremendo

frente ao inimigo

sozinho descansando

(eu mesmo).

Não há possibilidade

de a crise diminuir.

Estou à procura do remédio,

o peito segura e esconde a angústia.

Infelizmente,

o motim é do lado esquerdo.

(E lá, não tenho nenhuma ingerência!)

Extraídos de VÉRAS, Everaldo Moreira.  A INSÔNIA DO MAR.  Recife: Edições Sarev, 1999.  102 p.

link: http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_brasis/pernambuco/everaldo_moreira_veras.html

AUTO-APRESENTAÇÃO

      autor: Elmar Carvalho

eis como sou

            neste instante único

            (após o qual já

            serei um outro):

um homem que rema

           no seco contra

            a corrente das águas

um homem que usa

            a gravata como

            se fora um baraço

            nas horas de opressão

 um homem que escreve

            torto por

            linhas certas

um homem que sobe

            e teima contra

            a lei da gravidade

             eu sou aquele

que aprendeu

a pecar para

ter a humildade

de não ter uma

virtude

            eu sou aquele

que jogou roleta

russa com o tambor

cheio de balas e

apostou contra a

sorte

      

           eu sou aquele

            que lutou para

            não ser

CANDELABRO

     autor: Diego Mendes Sousa

Dói-me o peito

Queima-me a alma

                            esta solidão reclusa

Não por querer viver

             nesta orla-névoa

       albicante como meu rosto

Se por medo da morte

Se por medo da perda

desta vida sob velas

Uma noite...

... Não serei solidão

não serei solidão

                         quando o candelabro

                                   for sereno

                                                  ao apagar-se